II. Las cosquillas al papel

Las cosquillas al papel
Yo le había buscado
Una tarde, fin de siglo pasado
En que me dispuse ante él
Con un furor naciente
Con un corazón ex-inmaculado
¡Escritura creada
Y nuevas notas flotando en la nada!
Aquella voz relampaguea en cada
Instante congelado.
Entonces, reinventando lo plasmado
Se dio el partido por empezado.

Floreció el berenjenal
De éstos, hoy, mis cantares verdaderos
A la sombra de los tirititeros
Cuales voces mis teclas abrigaban
Mas siempre los creía yo fïeros
Y su existencia todos ignoraban
Poco se comparaban
A los de los troveros
Así que a la oscuridad
Más lejana al ruido de la ciudad
Quedaron tanto tiempo relegados…
Fueron pues, tan sólo desempolvados
En el icodense estío, en soledad
Entre las rendijas de la claridad
Que se colaba fiel, a fatal hora
A verme entregar mi huella sonora
A los viejos libros de los estantes
A los mudos trastos, desafiantes
Y a las inquietas ventanas de casa
Tan noble audiencia, que todo lo queda
Y que todo lo pasa.